Nos anos 70 e 80 do século XX, Moçambique era dirigido pelo presidente Samora Moisés Machel, um dirigente carismático e exigente. Samora Machel queria membros do seu governo comprometidos com o saber e bem-fazer, assim como a valorização da coisa pública. A exigência era para todos. Independentemente do posto governamental que ocupasse.

Para tal, uma das fórmulas encontradas para combater a ociosidade, incompetência, nepotismo e sabotagem era realizar visitas não informadas – como acontece nos tempos hodiernos, em que os dirigentes ficam meses se preparando para convencer o presidente que estão a trabalhar. Sucede que, num belo dia, depois de ouvir várias reclamações de uma empresa pública, o presidente Samora Machel decide visitar a mesma…!

Na empresa, onde o dirigente assumiu todos adjectivos pejorativos dos tempos do socialismo em execução, o Director da empresa é encontrado de surpresa, com as tripas do peixe espalhadas pela fábrica toda. O homem estava sem maneira – viu na mentira um mecanismo de autodefesa- que não resultou!

Começou o diálogo:

Presidente Machel -  "Senhor Director! Estamos numa empresa do povo moçambicano. Reconhece? O vosso trabalho é produzir para que o povo consuma e o país desenvolva. Mas não é isso que acontece nesta empresa. Podes nos explicar?"

O Director - "Senhor Presidente, o nosso trabalho tem corrido da melhor forma possível, mesmo com dificuldades, mas nós cumprimos as metas…!"

Presidente Machel - "Não é verdade. O Senhor é incompetente e esta prejudicar o desenvolvimento do povo. És um sabotador e inimigo do povo moçambicano. Vamos passar de corredor em corredor, quero ver este bom trabalho que dizesses estarem a fazer. Vamos!"

Começa a visita – o Director vem que tudo seria descoberto e confirmado por S. Excia e pede para ser substituído por seu adjunto, porque estava com problemas intestinais… e assim foi a casa de banho, fingindo estar a passar mal.

Minutos passaram…mas o presidente Samora continuou a circular pela fábrica. O director pensado que ficaria pela casa de banho até a saída da instituição do presidente Machel (...) 30 minutos passaram e o presidente Samora Machel vê um conjunto de máquinas empoeiradas e acantonadas num local e trabalhadores sem actividades, e diz, é disso que eu falava, sobre sabotadores, preguiçosos e inimigos da independência e da revolução do povo moçambicano. Em seguida, pergunta, onde está o Director – o adjunto responde que ele foi à casa de banho. O Presidente diz, onde fica a casa de banho e os trabalhadores apontam em coro.

Calmamente, o Presidente Machel dirige-se a casa de banho e começa um monólogo em língua materna Xichangana…"o homem é mau. Está visitar tudo e a perguntar sobre o trabalho, nós já estamos cansados…" com o monólogo, o Director da fábrica que estava a esconder-se na casa de banho e aflito, pensando que era seu adjunto, pergunta - Wena Alberto, aquele chato já foi?

De uma forma calma, o presidente Samora que o aguardava do lado exterior da porta da casa de banho – responde: "sim – podes sair. Estou aqui à sua espera." – o homem entrou em choque e desmaiou na casa de banho, e sem alternativas o homem foi exonerado e enviado para o campo de reeducação…!

Texto escrito baseando-se numa história real, ocorrido num dos anos da administração Macheliana (1974 – 1986) e testemunhado por vários quadros do período preferiram não serem citados pelo autor.

Era uma fogueira com intensas labaredas. Desafiava as fortes chuvas que vinham de Maputo e Nampula e Xinavane e Sofala e de dentro da sua zona de influência. A precipitação caía em catadupa sobre o coração dessa lareira, que entretanto, no lugar de desvanecer, ressurgia. E triunfava nos combates. A equipa do Gomes da Maxixe, como  também vai ser conhecida esta formação, tornou-se um elo. Unia todos os bitongas e todos os vathswa e todos os vatchopi e todos os vandawu que desciam de Mambone e Inhassoro para festejar a grandeza de um conjunto de mito.

Mesmo assim, ainda alguém tentou contrariar o rumo vertiginoso de um conjunto que tinha um patrão forjado para as sagas. Reuniram-se dirigentes e antigos jogadores de futebol nascidos em Mucucune (arquipélago discreto  localizado à ilharga da cidade de Inhambane),  e o obejctivo central era reformular a equipa local para, com todas as armas possíveis, obstruir as “brincadeiras” dos maxixenses. Estávamos nos meados da década de oitenta, e o futebol era na verdade o ópio de todos..

Tocaram-se trombetas em toda a província, anunciando o grande jogo que vai colocar frente a frente o Nova Aliança da Maxixe e o Mucucune, numa luta em que a equipa da Maxixe tinha que ganhar para se manter no Campeonato Nacional, e os “ilhéus” também precisavam da vitória para ascenderem à panóplia dos grandes. No fundo o Mucucune tinha bons executantes, capazes de alimentar as expectativas, é por isso que o Gomes da Maxixe passou noites sem dormir, enquanto o jogo não se realizasse.

A província inteira borbulha porque, como se propala pela voz do povo, alguém vai  morrer. Foi convidado um grupo de zorre para abrilhantar a festa que se espera impetuosa. O farfalhar dos trazeiros das mulheres,  libertados na dança, segundo se diz por aqui, é um forte incentivo para os espíritos e para o público que vai abarrotar o campo. E como se isso não bastasse, vem aí a orquestra de Timbila ta Mwaneni e a sua louca matxatxulani, que vai nos mostrar o feitiço das coxas e das ancas.

Os locutores da Rádio Moçambique não páram de anunciar a realização da partida, e em todo o lado a conversa é essa, ninguém sabe o que na verdade vai acontecer porque esses tipos de Mucucune podem fazer das suas. Outros ainda diziam, agora é que o Gomes vai sentir o sabor do sal. E o sal vem de Mucucune. Mas a equipa da Maxixe venceu uma grande partida, derimida sobre o fio da navalha.

O Nova Aliança da Maxixe era a lenda dos bitongas, um desiquilibrador dos prognósticos. Não é por acaso que no seu logotipo vamos ter uma gaivota ( nhalégwè em bitonga). Significa que é uma equipa concebida para atravessar mares e oceanos. Não há vento que o desvie do seu azimute. É como se todas as suas realizações fossem feitas a partir do topo, de onde já não se pode ir a mais nenhum lugar, ou melhor, de onde só se pode partir para a levitação.

Eles eram a glória da Maxixe, e de toda a província de Inhambane, até ao dia em que o motor  de toda a gravitação, o Gomes da Maxixe, deu o último suspiro. Aí tudo começou a desmoronar, até entrar em derrocada. Mas o que mais nos entristece é que até hoje nunca ouvimos, a nível oficial, nada sobre uma homenagem a um homem que deu tudo de si e da sua fortuna, para alegrar o povo. Agora a  gaivota já não voa. E o mais provável é que sucumba de vez. O que seria muito lamentável!

Naquela peça de Alex Crawford, da Sky, há um contigente de homens com fome, em Quitunda. Fugidos de Palma. O INGD estima em 30 mil os deslocados nos arredores de Palma. Sem contar com mulheres e crianças. É um pesadelo. Estes números só agora estão a ser revelados. Mas alimentar esta gente é urgente. Não alimentar pode ser fonte de revolta, incluindo, quem sabe, alistar-se ao terrorismo. O Governo percebe isso e abriu Quitunda à Sky, num golpe sensacional de "tou pidir" (e virá certamente muita mola e novamente gente esfregando as mãos de contente com o caos e a desordem no cabo das tormentas), que coube no estilo barulhento do canal londrino. Sim, há fome e dor, horrores e tragédia mas nada impedirá que os abutres deste país confluam em mais uma festança regada de sangue e vidas decapitadas. Esta desordem é intrisicamente necessária. Mas será que Patrick Chabal chega para explicar tudo? Que teoria?

O que mais queria neste instante era doar uma lágrima à senhora da televisão internacional que anuncia os mortos em Cabo Delgado. As suas pestanas dispersam-se quando pisca os olhos e voltam a unir, de imediato, como se quisessem varrer o peso da mágoa que sente. A mágoa nos olhos é pesada, basta reparar nos óculos dos idosos que gotejam e eles sempre recuperando-lhes com a isca do indicador. É uma senhora bonita que antes de sair de casa, passou o rímel, manchou-se as bochechas com pó de arroz e esqueceu-se de levar uma lágrima porque o editor do jornal não a avisou que ia anunciar os mortos em Cabo Delgado.

Vê-se nas suas íris uma pequena nódoa líquida, um pequeno coágulo salgado que se forma, mas aborta-se logo porque não pode chorar em frente à câmera, por não pode inundar o rodapé que empurre o alfabeto no seu peito.

Vejo os mortos em Cabo Delgado pela televisão internacional, porque as nossas televisões bailam sobre a derrota dos mambas; claro que o futebol é importante, mas não é tão importante como as vidas que são goleadas por balas em Cabo Delgado. Vá que não vá, os mambas foram derrotados e tiveram o pé fora da classificação e podem ainda revirar o jogo; e as populações que correm para as matas, em Palma, para pelo menos manter a cabeça na classificação do corpo? E os mambas ainda tiveram tempo de chorar quando o apito soou no campo, era bom que os de Cabo Delgado também chorassem, tirassem as camisas e abraçarem-se antes de serem despedaçados pelos terroristas. Era bom.

Vejam a senhora da nossa televisão que pisca o olhar para esconder a lágrima que transborda pela derrota dos mambas e vejam a senhora branca, da televisão internacional, que come a lágrima pelos mortos em Cabo Delgado.

Vejam pela televisão internacional o hotel distribuindo senhas de desespero aos estrangeiros, vejam o rodapé que corre e anuncia as populações que correm nas matas; vejam tudo isso, e vejam os mambas que mesmo assassinados pela derrota regressam ao hotel, arrumam-se nos quartos e lamentam por estar no rodapé da classificação. Em Cabo Delgado não há prolongamentos, não há cartão amarelo, não há cartão vermelho, não há fora de jogo, não há substituições. E se os terroristas, ao menos, entendessem o fora do jogo. Talvez, de tempos a tempos, podiam dizer: “não vale a pena tirar a cabeça daquela, está em fora de jogo” ou “não matem esse senhor, merece apenas um cartão amarelo”.

Claro que importam os pontos dos mambas, mas não há nenhum ponto capaz de recolocar o pingo de esperança que uma criança derrama nas matas de Palma, não há nenhuma esperança de qualificação para a fase de grupos de uma mãe que corre com o peito possuído de leite de um filho que esqueceu na mata. O que mais queria neste instante era doar uma lágrima à senhora da televisão internacional que anuncia os mortos em Cabo Delgado.

Vejam a câmera da televisão internacional que amplia as ruas de Palma, vejam as câmeras das nossas televisões que metem num ângulo o adepto que chora a bola perdida dos mambas; claro que tudo é importante. Que me dera parar a senhora da televisão, dizê-la que sou de Moçambique, pedir uma vassourinha para abrir-lhe um pequeno dreno no pó de arroz e colocá-la uma lágrima. Dizem-me as nossas televisões que John Magufuli morreu de insuficiência cardíaca e não entendo como as pessoas morrem em Cabo Delgado mesmo com botijas de gás.

Onde está a professora Reginalda, da quarta classe, que me mentiu; disse-me que o primeiro tiro contra o colonialismo foi dado em Cabo Delgado. É mentira, professora, o primeiro tiro vai ser dado pela senhora da televisão internacional quando a colocar uma lágrima, quando sobre a câmera a lágrima cair como se se curvasse aos mortos de Cabo Delgado. Não sei o nome da senhora da televisão internacional, mas gostava de colocá-la uma lágrima no olho; talvez no fim do jornal o meu nome subia com outras letras na ficha técnica como quem colocou a lágrima à senhora.